Über das Zerpflücken zerpflückter Gedichte (eine Antwort auf Brecht)

Dies’ Gedicht’ soll ein Beispiel sein,
für Lug und Trug und falschen Schein.
Verzweifelt geht man auf die Suche,
nach Trochäus, Jambus und Sonett,
des Laien ewig last’ner Fluche,
Wissen, Struktur – sehr konkret.

So dachte Goethe allemal,
an Alliteration und die Konsorten,
Das Lesen nur wär’ zu banal,
Anapher und die Rest-Retorten.

Vor Goethe beugt der Wissende die Knie,
fordert, schreit und sucht Genie.

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„Literarische Texte werden nicht an den Schüler herangebracht, um bei ihm die Lust am Lesen auszulösen, um ihm die Chance zu geben – und sei es mit den verschiedensten Gedanken – sich mit einem Text zu identifizieren, sich selbst zu erleben, sondern um ihn auf eine schlüssige Interpretation hinzuführen. Das tötet die Literatur ab.“

Günther Grass (ein Laie?)

Warenschlacht

Ich wende mich nach links, sehe eine Wand.
Wende mich nach rechts und stehe unverwandt
- vor einer weitr’en Wand

…

Umgeben bin ich von Regalen,
schwer und dick – meterlang,
türmen sich wie Ungeheuer,
halten mich in sich gefang’.

Manche Stunde ist verstrichen,
seit ich den Entschluss gefasst,
dies Gebäude zu verlassen.
von zeitgetrieb’ner Großstadt-Hast.

Doch umgeben von den Waren,
fehlt dem Mann der Überblick,
kämpfend gegen Kleiderständer,
bis man in das Freie tritt.

Biologen-Tagung

Es war an einem Sommermorgen,
in einem Städtchen gut verborgen,
über Kriechtier und Tenside,
tagte die Biologen-Riege.

Als einer eine Vogel sah,
Und sprach: „Seht her’ ein kleiner Star!“
Doch jeder fiel bald wütend ein,
sagte: Ja! Und oftmals nein.

Ein Fink! Ein Specht!
Sie Scharlatan!
Ein Kauz vielleicht?
Nein, ein Fasan!

Weiter zu erzählen macht wenig Sinn,
sie stritten bis zum Abend hin.
Schließlich sind die Herrn’ im Streit gegangen
und auch der Uhu flog von Dannen.

Einfach.

Was einfach ist, ist trivial,
vor Schlichtheit fast schon zu banal.

Die Gerade verachtet der Gelehrte,
schließlich liebt er das Erschwerte.

So irrt der Mensch sich kompliziert
und strebt und ist und bleibt frustriert.

Pour elle

Jener Blick, den du mir warfst,
hing länger in der dunklen Nacht,
halb gesehen – mehr erdacht.

Mancher mag es Liebe nennen.

Längst als einseitig zu wissen,
Qualen tiefe Risse rissen.
Und zum Trotze doch zu hoffen -
von dem Blick noch tief betroffen

den Ausgang aber längst zu kennen.